...Я уже упоминала, что это-мое время.
Этот снег уже не тает, касаясь заемли.Он остается неровным белым покрывалом, тонким-тонким на всем-на перилах балкона, плитке, еще зеленых травинках и на голых ветках деревьев. Он по-зимнему тает на руках и все также очаровывает.
А еще он показывает бег времени-наступает сам себе на пятки, играет на перегонки с жизнью.Моей, еще чьей-то-какая разница?
В такие минуты жизнь-слишком дешевый товар на сумеречном рынке ценностей.